Конвертик с твоим запахом

откуда, как пишется стих,
взять где, то чем он впечатляет,
стих это форма лишь для мыслей,
а мысли - чувства порождают.

откуда чувства же берутся,
чувства рождаются контактом,
не сами по себе, вот глупость,
мира внутри с миром за нами.

и что тебя так впечатляет?
тебе стихи, твои стихи.
о, я не лгу, не украшаю,
все так - как есть в глазах моих.

можно подумать, ты не знаешь,
своей природной красоты,
не чувствуешь, как согреваешь
прикосновением руки.

впервые слышишь, как красива,
читаешь письма в первый раз?
можно подумать, что нет искры,
от встречи взглядов наших глаз.

ты унесешь тепло с собой,
но лучик, тот что я увидел
рождает чувства и стих мой.
поверь, я многое бы отдал.

да было б что, не суть. умею
я только так сберечь хоть часть
тех впечатлений, тех мгновений,
не дать им в воздухе пропасть.

прочту я стих, тебя я вспомню,
и труд мой, попытаться вновь
запечатлеть те чувства в форму -
наполнит образы тобой.

я вспомню запах, твои руки,
почувствую тепло твое,
я вспомню как, в последнем танце
мы танцевали, так легко.

я вспомню все, и даже больше,
увижу скрытое сейчас,
да, с расстояния оно ближе,
понятней в целом что ли даль.

так что стих мой - всего конвертик,
твой запах в нем хранится пусть,
и невдомек мне, как и чем же
он впечатлил тебя, ты ж тут.