Сжигая свою тетрадь,
клялась что не стану писать,
этих глупых стихов никогда!
Гудят в голове провода,
и пальцы немеют.
Чьи души лишь тлеют,
как не потушенный окурок.
Кто-то скажет "придурок"
Ты плечами пожмешь,
на рисунке индейский вождь,
на рисунке что мнешь в руке.
Что вчера вспоминала в тоске,
что сегодня забыто.
Без закладки закрыта
книжка... Все, и точка!
Засорилось в ухе, строчка.
Из печи я хватаю тетрадь,
и все начинаю опять.
***
© Copyright: Любовь Ковалевская 2, 2014
Свидетельство о публикации №114010609228
Свидетельство о публикации №114010609228
Рецензии