Погибают российские села,
Исчезает история в лицах,
Где вчера еще пели частушки,
По полям белый снег серебрится.
Дует ветер, гоняет снежинки.
Разбиваясь о стены немые.
А луна все рисует картинки,
Вспоминая все годы былые.
Что то есть в них из сказки,
И грусти.
Волшебства золотая тропинка.
А на куполе крест серебрится.
Или это застывшая льдинка….
Были люди, любили, страдали.
Кто- то жив еще, помнит часы.
Вдоль дороги обозы стояли.
Громко лаяли рыжие псы.
По дороге плетется старушка.
Здесь жила или только гостила.
«Где же эта простая избушка?
И неужто ли тоже застыла?»
Поднимается медленно в горку.
Может здесь ей дарили колечко?
Или здесь веселилася свадьба?
И спасала теплом своим свечка?
Не узнать толь Степное иль Зорьки.
И как улица эта звалася…
Может именно с этого дома.
Наша жизнь с тобой началася.
Погибают Российские села
© Copyright: Елена Тукалевская, 2014
Свидетельство о публикации №114010609003
Свидетельство о публикации №114010609003
Рецензии