Сидят на лавочках с бутылками с утра,
Где молодой, где старый, не понять.
А мимо жизнь идет, бурлива и пестра,
Ее уж никогда им не догнать...
А каждый ведь на что-то был рожден,
Над каждым песню тихо пела мать.
Каким же даром был он награжден,
Ему уже не суждено узнать...
А кто-то, может, вспомнит со слезой
В угаре пьяном то, что потерял,
Но в памяти - зияющий провал,
А впереди - маячит смерть с косой.
Когда ж ты, Русь, проснешься, наконец,
И трезвыми глазами поглядишь?
И снимешь свой страдальческий венец,
И к свету птицей-тройкой полетишь?
Ведь сил немерено в твоих сынах,
Ведь ты талантов богатейшее жилье.
Так неужели все развеет в прах
Несчастное пристрастие твое?
Руси есть веселие пити
© Copyright: Ольга Ильинична Захарова, 2014
Свидетельство о публикации №114010606165
Свидетельство о публикации №114010606165
Рецензии