Поэту!

О бесконечно юный Пушкин,
О старец мудрый в двести лет!
Тебе салютом брызнут пушки,
Тысячелетия Поэт!

В Москве, на площади известной,
Стоит твой бронзовый портрет.
Достоин он оценки лестной,
Как Храм! Кого там только нет!

Из глубины седых столетий
Нестрогим кажется твой взгляд.
Нет в нём сверкающих отметин,
Лишь дум изменчивых парад!

Полёт души и праздник света –
Любого встречного спроси –
Учитель первый всех поэтов
И гений слова на Руси!

То будишь дремлющие страсти
И создаёшь души порыв,
А то вдруг пир волшебной власти,
Любви, Надежды, Веры взрыв!

Тоска, печали и тревоги,
И свет загадочный свечи.
Мечты, метельные дороги,
Посты, России палачи…

Сквозит окно Петра в Европу –
Пороховая гарь и пыль.
Седой Кавказ оскалил тропы…
Всё, как и прежде, – наша быль!

Укор во взгляде неподвижном,
Пророка бронзовая стать!
Кто виноват? Что делать ближним?..
Ах! Если б можно время вспять!

О бесконечно юный Пушкин,
О старец мудрый в двести лет!
Палят тебе во славу пушки,
Тысячелетия Поэт!

16 апреля 1999 г.