Я могу говорить с тобой шумом ветра,
звоном стекла или скрипом вагонных колес,
но что бы я ни сказала, ты меня все равно не поймешь,
наверно, ты просто меня не услышишь.
Ты возвращаешь меня в черно-белое,
тонкое, томное, бессловесное,
я сжимаю яблоко переспелое,
а ты все еще думаешь, что о тебе все мои песни.
Всплеском солнечной активности
раз в полгода скупые строки о тебе для тебя,
но пусты они - дань проявленной в свое время заботе,
случайно пойманное отражение давно минувшего дня.
Так сменяется зимняя ночь ледяным рассветом,
масти в колоде смешиваются черно-красной рекой,
ведь солнце, если в него не верят,
замерзает, птицы памяти улетают, унося тебя за собой.
И была ночь, и была она...
© Copyright: Ева Преображенская, 2014
Свидетельство о публикации №114010603497
Свидетельство о публикации №114010603497
Рецензии
