На смерть поэта

На белом фоне не видно солнца,
Весна идет сквозь битое оконце,
Где ты лежишь...
Твой белый саван и рваны раны:
Любишь ли жить?
Любишь любить?
Но ты лежишь,
Не дышишь...
Сколько  еще ты не напишешь?
Сколько лет ты бьешься за право!?
В ответ тебе:
"На , пей отраву!"
Но нет!
Ты говоришь:
"Я еще дышу!"
За свое право никого не прошу.
Ты умер уже,
На губах
Лиш смерти след.
Но ведь поэт!
Не выше, но поэт!
Не знаю я с чего начать:
В гробу уж сплю...
...И смерти белая печать!


Рецензии