Я слышал,
как глаза,
будто ожившие цветы,
ты, часто поморгав, невидяще открыла.
Оглаживала правый берег темноты
твоею плавною рукою ночь
– сама сторука и сто крыла –
и скверные виденья
этим мановеньем
прогоняла прочь.
Я что-то и, надеюсь, что не слишком глупо говорил,
ты много и как будто с чувством говорила.
Я для себя тебя выдумывал, творил;
но не выдумывать и не творить проснулась ты.
В заливе двуязыкой пустоты
постель плыла куском чужой планеты.
Я сочинял приятные тебе ответы,
и, развлекаясь, спрашивала ты.
И от бессмыслицы назойливой такой,
что романисты часто называют страстью,
рождались наши дети в новые несчастья.
И уходили в пустоту, взмахнув невинною, как смерть, рукой.
Лилит
© Copyright: Игорь Заморский, 2014
Свидетельство о публикации №114010602259
Свидетельство о публикации №114010602259
Рецензии