Не зря

Я хотел бы себя увидеть через длинных пол сотни лет,
когда в пепле волос, давно уж, темных прядей и линий нет,
а усталость легла кривой, в уголках потемневших губ;
мелкой дрожью пусть колет пальцы, узловатых иссохших рук.

Переносица держит стекла второй пары стеклянных глаз
и страницу своей же книги прочитать хотят битый час.
Я не слышу почти ни слова. Не зову никого. Молчу.
Я увидеть себя таким вот, слишком сильно порой хочу.

Я уверен моя ухмылка не сойдет сквозь года на нет
и гореть будет поздно ночью в кабинете рабочем свет.
А глаза, что утратят краски, не утратят былого блеска.
Добрый опыт придет на смену страха смерти или протеста.

Отчеством моего же сына будет назван любимый внук
и останется, верю точно, не один верный, близкий друг.
Пусть кольцо тонкой змейкой впилось в безымянный правой руки
и звучат, отвлекая точно, в тишине дома вновь шаги.

Я хотел бы себя увидеть через длинных пол сотни лет,
чтобы сам себе я ответил: «Зря прожитых мгновений нет!».