Ф. -Г. Лорка Бумажная птица

О, бумажная птица!
Для детей ты, возможно, орел,
В оперенье из буковиц,
Без пары и без гнезда…
Руки, влажные от прикосновения к тайне,
Темной осенней ночью
Дали тебе жизнь
В холоде, от которого
Умирают твои собратья,
И при звуках дождя,
От которого людям милей
Свет от лампы и книга
И сердца живое биенье.
Ты рождена
Для жизни, краткой как миг,
Крепость твоя – всего лишь карточный домик,
Шаткий как стебель ириса…
Ты, лишенная крыльев, слепая,
Размышляешь о том,
Что легко бы могла
Стать гротескным кривлякой,
С улыбкой висящим в петле,
Кораблем без ветрил
И без вёсел – надежным приютом,
Для трусливых крошечных тварей;
Грустным осликом,
Из которого дети хотят
Сделать Пегаса,
И чье мягкое ухо
Обжигают насмешки и хохот.
Но в твоих размышлениях есть
И капля иронии. Ты,
Сотворенная злым и бесстрастным искусством,
Над судьбою смеешься
И кричишь: «Не увянет белый цветок,
Никогда не умрет Луисито,
Утро вечно и вечен
Источник невинных веселий».
И хотя ты не веришь,
Ни во что, о чем говоришь,
Ты собой от детей заслоняешь коварные тени,
Что за звездами прячутся,
Что в лабиринтах толкутся
Твоего белоснежного замка.
В середине стола он лежит сине-белой руиной,
И ты видишь – высоко парит
Над тобою безжалостный коршун
И смотрит тревожно
На тебя, говоря:
«Это только птенец или пена
Над холодной и мутной водой человеческой жизни».
И ты тянешься будто
К его раскаленному клюву.
Дети смеются,
Отцы напряженно молчат
И дремлют близкие беды.
А ты исчезаешь,
Чтоб затем появиться опять.
Птица-сфинкс, птица-феникс,
Чей дух блуждает по кругу.