31. Свои
Болтает он на своём,
Но ясно выражение грусти,
Да и смеёмся все на одном.
Мало того, так бывает,
Что и наших понять не могу.
То ли душу они изливают,
То ли дыры сверлят во лбу.
Свои не свои. Все мы люди.
Может, кости другой или вида
Те, с кем по жизни мы будем,
Те, кто поймут и без гида.
Свидетельство о публикации №114010610141