nobody answer

такая странная штука:
смерти ждёшь, когда пишешь стихотворение
первый номер в моём телефоне -
номер службы спасения
который, впрочем, не отвечает.
на дворе жестокий, венорезательный январь
эй, дед мороз
если ты существуешь - подари мне волшебный фонарь
чтобы он освещал мой путь
делал светлее мысли и птиц, вылетающих изо рта
чтобы мне было тепло
даже если календарь говорит, что зима
чтобы жизнь была похожа на ту, что в ебучей рекламе
белые зубы, добрые соки, смеющиеся живые мамы
а то я который день сижу дома с потухшим взглядом
с ранами на запястьях и серым котейкой рядом
вновь и вновь набирая номер, который никогда не ответит
слушай, ну ведь нельзя же, чтоб были потеряны дети
я всё тот же ребёнок, чьё детство сломали в самом начале
который пошёл по пути тоски и печали
а ведь мне было из чего выбирать
знаешь, если есть небо - можно научиться летать
чтобы увидеть город, к которому даже гугл не знает маршрут
в котором есть люди, которые ждут
точнее, всего один. но самый любимый и самый родной
с кем связь утеряна этой жуткой, кровавой зимой
радиосводки молчат. отсюда бежит народ
я тебя прячу, как прячут подарки на новый год
но кто-то свыше находит и забирает такую чудесную вещь себе
оставляя меня одну с сингулярностью в голове
всё, чего хочется - вечный покой, но на деле - вечный надрыв
летов видел всю жизнь деревья, я - потрошенных рыб
кто-то мне говорил, что есть мир, где никто не чувствует себя лишним
я говорю - он будет тогда, когда смерть победит нас всех
и отвоюет от этой ****ой жизни.