Я молчал. На губах высыхало последнее русло
И в глазах расплывались забытых улыбок круги.
Я вступал в непонятное миру доселе искусство.
Эту грань я пройду, но никто не услышит шаги!
И никто не заметит ни тени, ни красок, ни света,
Всё исчезнет куда-то, как призрак, как дымка, как сон.
В Аргентине, Флориде, Крыму или там ещё где-то
Будет слышен плеск моря и шепот обветренных волн.
Будет так же вопить, надрываться и плакаться лира
И висеть на стене, сам собою любуясь, портрет.
Обрывается нить, одиноко пустует квартира,
Кто-то жил среди нас, а сегодня его больше нет...
Искусство
© Copyright: Вячеслав Слюсарь, 2014
Свидетельство о публикации №114010507859
Свидетельство о публикации №114010507859
Рецензии
Настоящее искусство так и создаётся - ценою страданий и потерь.
Поэтому оно так трогает всех и каждого. Общечеловеческий у него смысл.
Вам удалось, мне кажется, передать суть искусства и определить его истинную цену. ПОЗДРАВЛЯЮ ОТ ВСЕЙ ДУШИ! БЛЕСТЯЩЕ, ТОНКО, ДОСТОВЕРНО! ПРОНИКНОВЕННО!
НАСТОЯЩИЕ СТИХИ!!! ТВОРЧЕСКИХ УДАЧ, ВЯЧЕСЛАВ!))))
С ГЛУБОКОЙ ПРИЗНАТЕЛЬНОСТЬЮ И ИСКРЕННИМ ТЕПЛОМ!
Розалина Макбет 06.01.2014 07:59 • Заявить о нарушении
Поэтому оно так трогает всех и каждого. Общечеловеческий у него смысл.
Вам удалось, мне кажется, передать суть искусства и определить его истинную цену. ПОЗДРАВЛЯЮ ОТ ВСЕЙ ДУШИ! БЛЕСТЯЩЕ, ТОНКО, ДОСТОВЕРНО! ПРОНИКНОВЕННО!
НАСТОЯЩИЕ СТИХИ!!! ТВОРЧЕСКИХ УДАЧ, ВЯЧЕСЛАВ!))))
С ГЛУБОКОЙ ПРИЗНАТЕЛЬНОСТЬЮ И ИСКРЕННИМ ТЕПЛОМ!
Розалина Макбет 06.01.2014 07:59 • Заявить о нарушении