Будет медленный снег

всё представлял будто в танце кружимся, неторопливый шаг.
чуткий, трепетный стан в объятьях моих. торжественный ужин.
но всё - ужасный самообман, и пламя свечи задует сквозняк,
и заметает метелью грешников сад, нынче я больше не нужен.

так откупоривай очередную, вой, давай на мостовой пляши
в стужу, на осколках мечты, на костях себя предыдущего.
ах, эта сладкая утопия, где её разноцветные карандаши
нарисуют нас по памяти: себя улыбчивую и меня цветущего.

если жизнь - театр, то это трагедия, драматическая роль.
мертвенно бледные звёзды, лишь пианино в тишине звенящей.
эти нежные руки, по щеке катится и замирает мёрзлая соль.
сегодня мне бы, такому пьяному, без вести быть пропавшим.

всё уже не будет, как прежде, сладких снов золотой янтарь,
будет медленный снег, и не увидит толпа развесёлых прохожих
(спасибо разбитый в отчаянии одинокий январский фонарь)
как уснул я в сугробе весь такой одухотворённый, хороший.