Я повторяю лишь прозаичное прости

1973
В моей душе сейчас смятение,
Смешалось все: метель и зной,
И нет лишь места для сомнения,
Что все отдам тебе одной.

«А что же раньше? Что ты думал,
Когда любовь свою убил?
Зачем на пошлость разменялся ?
А, может, вовсе не любил?
Зачем на самое святое,
Что есть на свете, посягнул?
Ведь, ты в грехе, сказал бы раньше,
Уже по уши утонул!
И  не проси теперь прощения,
Тебя я не могу простить,
Как ты теперь уже не сможешь
Весь лед на сердце растопить.
Тебя нельзя любить и верить
Тебе, предателю, нельзя!
Твоя любовь лежит на сердце,
Как подколодная змея.
И сколько б я ее не грела,
 Надеждой сколько б не жила,
Возврата к прошлому не будет!
Любовь, как видно, умерла.
Ну вот и все, конец печальный.
Меня ты больше не неволь…
Напрасны слезы, даже ласки
На сердце оставляют боль.
И прошлым жить нет больше силы.
Назад все тропки замело.
Оставь меня, оставь мой милый,
И без тебя мне тяжело.»

Да, ты права, конец печальный.
Каких «чудес» я натворил.
Ведь, правду ты мне говорила,
Что я лишь сам себя любил.
И нету слов для оправдания,
Вины своей не отвести.
А сам, как «Попка», повторяю
Лишь прозаичное «прости».
Прости, прости… Но не за это.
А то, что счас тебе пишу,
Что боль опять тебе доставлю,
Об этом только лишь прошу.
И обо мне не надо думать,
И уж тем более жалеть.
По чести, если разобраться,
За это надо умереть.
Ну, что ж… Прощай, моя родная,
Сейчас я правда, как в бреду…
Не буду больше вас тиранить,
А потихонечку уйду.