Моральная проститутка

Поэты так похожи на проституток,
Только не тело продают, а мораль.
Они тоже независимы от времени суток.
Им все равно - вторник или февраль.

Они кричат свою правду со строчек.
С болью рожают простые слова.
На кухнях с листами посреди ночи
Чернилами мажут. Болит голова.

Ругающих реальности постылые нормы,
параноиков, психов, орущих в окно
Не один и не два. Нас таких миллионы,
Блюющих стихами в гнилое лицо

Этого века, растоптавшего в людях
Всё самое светлое, что им завещали.
И пусть нас сожгут на кострах иль осудят -
Мы были и есть. Нас такими создали.

Больные романтикой, несогласные
С идеалами нашего времени.
Замри, оглянись - какими все стали?
От какого дурного семени?

Лишь кусок мяса в красивом белье.
Собрались на ночку и разошлись вновь.
А чувства где? Искренность? Где это всё?
И этот полуфабрикат есть ваша любовь?

К черту весь мир под большие проценты.
Я плююсь в это время, рву в части, не более.
Я просто жертва эксперимента
Вышедшего из-под контроля.

И пусть я совсем не великий поэт.
Пусть даже проститутка моральная.
Мы все восстанем. наши песни не спеты.
А вся ваша реальность - нереальная.