Про человека, который забыл уснуть

Опять эти серые сны,
Где я бытом убитый,
Плетусь по разбитым
Туннелям, своей темной души.
Вокруг ни души, хоть кричи, хоть убейся, хоть плач.

С витрин манекены кидают мне в спину взгляды невзрачные.
На плаху манит жестом палач,
И видно, что приговором он сам озадачен.

Повезло, казнь перенесли на завтра.
Ну и ладно, я смотрю вам самим все равно,
Что хожу я тут безнаказанно.

В размытой картинке, вдалеке вижу дом,
Там, тоскуя по мне, живут те, кому еще дорог,
С кем не просто знаком,
А действительно любят и ценят, каждый мой потрох.
Но сколько б я не бежал,
Пытаясь до них дотянуться рукой,
Все безтолку , мой причал
Смыло водой дождевой.
И я упал, на колени пред небом,
Но и небо сегодня ко мне без ответа.

Наткнулся на галлерею картинную.
Три зала, с названиями - прошлое, будущее и настоящее.
Картины в них висят страшные,
Все краски смазаны,
Но разборчиво видно мою биографию.
Былые ошибки, бессмысленное сейчас пребывание,
А на последней, был нарисован футляр деревянный, для погребения людей.

Да, что же это за искусство такое!
Выставлять на показ, то что для кого то святое.
Неужели хорошо говорят, лишь о покойниках?!
Не надо! Не трогайте! Оставьте в покое!
Я в этом болоте не желаю остаться,
Кричу, что есть силы, чтобы все обратно вернулось,
Кусаю пальцы...

Пытаясь проснуться...

Смотрю на часы, и уже утро.
Переосмысливаю этот промежуток,
Который прошел в сознании мутном,
И понимаю, что не спал уже четверо суток.