До пошлости бесснежная зима.
Пугает ее безмятежность.
Поэт, постепенно сходя с ума,
И ратуя за неизбежность
Скуки, спиртует раны.
И комната – унылая тюрьма,
А строки – лишь мыслей погрешность.
Он смотрит, смотрит в окно сквозь туман,
Желая узреть белоснежность
Девушки с тонким станом.
Печальному поэту
© Copyright: Элиза Винтер, 2014
Свидетельство о публикации №114010409492
Свидетельство о публикации №114010409492
Рецензии