Лечь в холодную пастель,
Где женщиной со всем не пахнет,
Где промышляет по ночам метель,
Где одурманен погибает знахарь.
Его мечты его погибель
Тот образ, что в мыслях рисовал...
Его холодная обитель,
Пустынный замок и рухнувший причал.
Груди коснётся плед озябший.
Спиной согреет войлока лоскут.
Волос, ласкающей руки не знавший,
Падёт как лист, на корявый куст.
Закат укроет тёмным одеялом.
Быть может только до утра...
И тонкой, полосою тускло алой...
В последний раз, глядят его глаза.
Знахаря лишь сердце согревает.
Мольба души и тихий нрав...
В последний раз он это понимает
И крепко грудь свою обняв.
Закрыл глаза, рисуя образ
Не восклицая эврика! Ура!
Испуская в землю жизни тонус...
Локтём земли, коснулась тощая рука.
Уходит жизнь и с ней наука.
Уходят в мир иной, враги
Приходит жизнь стуча без стука...
Помилуй Господи...
Прости.
04.01.014г.
Знахарь
© Copyright: Евгений Збрицкий, 2014
Свидетельство о публикации №114010400796
Свидетельство о публикации №114010400796
Рецензии