ЖУКОВ
Срубили вождя с пьедестала,
Как будто бы крышу снесло.
И Жуков, вернувшись с Урала,
На Сталина точит стило.
И новому курсу в угоду,
Тому, кто его возвышал,
И кровь сорок первого года,
И промах любой приписал.
Постой, победитель тевтонов,
Подумай над каждой строкой.
Ведь лезут нечистые к трону,
Твоей подпираясь рукой.
Пошли их куда-то подальше,
Покуда не ставят на вид.
Но слышит стареющий маршал
Лищь голос ненужных обид.
Он кончит в опале земное,
И вместе с собой унесёт
И славу, и время другое,
И, может, другой поворот.
…Поют сквозняки Мавзолея,
Кого-то несут под стену.
И дверь отворяют пигмеям,
Которые сгубят страну.
Жуков
© Copyright: Владимир Сурнин, 2014
Свидетельство о публикации №114010404154
Свидетельство о публикации №114010404154
Рецензии
Сильная вещь.Но может быть:
За стыд сорок первого года
Свой промах вождю приписал.
Алексей Ковриков 8 19.10.2017 20:48 • Заявить о нарушении
За стыд сорок первого года
Свой промах вождю приписал.
Алексей Ковриков 8 19.10.2017 20:48 • Заявить о нарушении
Спасибо за внимание и за понимание.С уважением,
Владимир Сурнин 19.10.2017 21:24 Заявить о нарушении
Владимир Сурнин 19.10.2017 21:24 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.