В. С. Высоцкому

Во всех грехах земных и неземных
Поэта прежде гневно обвиняли,
И даже если не бывало сих,
Их все равно с пристрастием искали.
Копались в жизни праведной его
И в душу лезли грязными руками.
Кому мешала жизнь его? Кого
Не ублажил он лестными стихами?
Он жил, как мог, как тысячи людей,
Мечтал, страдал, писал о том, что видел.
Любил страну свою, любил своих друзей,
Лишь, может, подлость больше прочих ненавидел.
Не выбирал приятных слуху слов,
Не сотворял возвышенно тирады.
Как пламень сердца, жжет строка стихов,
За них он не потребовал награды.
Ушел из жизни человек, поэт.
Ушел совсем. Не за две, за три мили,
И, как укор нам всем, тот монумент,
Что в изголовье на его могиле.
И даже там, у входа в мир иной,
В невыносимых и постылых путах
Стоит с поднятой гордо головой
Меж тьмой и светом, как бы на распутье.
Идут к могиле память освежить,
Кладут, склонясь, букеты у подножья.
Нельзя поток людской остановить,
Талант укрыть под землю невозможно.
Так повелося издревле в Руси,
Ведь так поныне, право, и осталось.
При жизни – слава, боже упаси!
Терпи, коли писать тебе досталось.
Твори, дерзай, и если выйдет толк,
То в нашу добродетель уж поверьте.
Любовь, признанье, лавровый венок
Получите, но только после смерти.
Дементьева Надежда ( Руся)