Приграничные

Это Рубеж. Осыпается память пылью. В свои двадцать три я изнежен и слишком уж добр.
Простите меня - не поверил, перечил упрямо, а на этой заставе вперед сколотили гроб.
Уже третий месяц. Вчера мне стреляли в спину. Промазать так трудно, ведь я предпоследний в цепи.
Я помню лишь грохот и небо, мигнув, застыло... очнулся от злого капрала: "Заткнись, не хрипи!"
Идет пятый месяц. Я как Моррово племя - везучий. Здесь письма редки; интенданты скупы на пожитки.
Вчера искупался под льдом. Другие не так живучи, в отчете напишут: "караван претерпел убытки".
Вокруг лишь вранье. Приказы доходят так поздно. "Мои" называют Приметой и верят, глупцы.
А я уже год как во снах вижу пламя обоза... сбегаю в столицу, Судьбу не поймав под уздцы.
* * *
(через 5 лет)
Нет, скажу покороче - конспектом, планом.
Мир давно искривился - спасать его не с руки.
Кажется, я обманул ожиданья? Перечить не стану.
Сегодня смотрю лишь в пустые глаза тоски.
Я верил и в клятвы, и в битвы, и Вашим рукам.
Потом верил Богу, и даже (немного) людям.
А после устал от боли, какой там по счету шрам?
На сердце, ведь каждый легко меня судит.
Оставлю столичные игры в интриги. Довольно!
Пускай Приграничье не лучшее место для жизни,
Зато умирать от пули - сорваться на волю...
Нет, я не прошу ни руки, ни свиданий, ни тризны.