Шпага сломана, рыцарь. Прими же проигранный бой.
От вчерашней победы останутся шрамы и боль.
Враг вступает в столицу по стягам, лежащим в пыли,
И сквозь стены твоих крепостей проросли ковыли.
За вчерашних кумиров сегодня не дашь ни гроша –
Но меркурием нежным в реторту стекает душа.
Дремлет розовый сульфур, и, значит, тебе повезло,
Что очаг не погас и в огне закалилось стекло.
И качаются стены, и сверху алхимик глядит
На себя самого, что как мертвая кукла сидит
У пустого камина, взирая сквозь липкую тьму
На живой Магистерий, не нужный теперь никому…
the Middle Ages
© Copyright: Алгебра, 2014
Свидетельство о публикации №114010411841
Свидетельство о публикации №114010411841
Рецензии