Мёртвый поэт

Не надо цветов.
      Можете биться лицом об ржавые цепи.
Мимо желтых садов
      Сплетающих пути наши в сети.


Я не требую лиц.
      По карнизам блуждающих улиц
Мимо темных гробниц
      Где однажды вы,сударь,проснулись


И не нужно бежать
      С деньгами в руках вокруг света
Не бумага вас будет спасать
      От чернильного мертного цвета.


Не поэт...
      Нет же власти в руках и нет слова...
Только тонкий пустой силуэт
      Разнесенный ветрами сурово.


Рецензии