Старых дерьмоедов как-то жалко,
Будь он хоть пейсатель, хоть поет.
Оттого грустит моя пужалка
И ржавеет верный пистолет.
Вот сидит потец под ондевиллой,
Он был зверь, садист и казнокрад,
А теперь лобзается с могилой
Всей зубилой гадко невпопад.
И когда я вижу овощ старый,
Что за-мотан в пенсионный шарф,
Я в пустыне мучаюсь с гитарой,
Оглашая местности гешафт.
Что мне мне делать с древнею оравой,
Из подвала исторгавших вой?
…если кто и может стать какавой,
Только Глюк, обкуренный травой.
К 200-летию Глюка Кристоф Виллибальда
© Copyright: Дроф Дрофин, 2014
Свидетельство о публикации №114010410672
Свидетельство о публикации №114010410672
Рецензии