***

Потерян смысл, сбита рифма,
Строкой неровной гасим свет,
Но разве можно писать письма
В пучину прошлого привет?..

Я написала бы посланье
Самой себе сквозь призму лет
И в том послании - признанья,
А в том признании - секрет.

Я поделилась бы в нем тайной,
Что узнавала много лет.
И отпечатками печали
Заморан был бы мой секрет.

И горечь совести отвратной,
Что по ночам мешает спать.
Я написала бы обратно,
Туда, куда нельзя писать...

Туда не отправляют письма,
Увы, но не дойдет секрет.
Сквозь память лет, сквозь эти числа
Не получу от них ответ.

И то, что знаю я сегодня,
Чего не знала я вчера,
Как будто память-преисподня,
Где мы сожгли свои слова.

Где мы сожгли свои поступки,
Коварных снов тоску-печаль,
Куда отправили проступки,
Любовь отправили мы вдаль.

Куда отправили неправду,
Что рождена была из нас,
Мы снова выпили отраву,
Но не пришел наш смертный час.

И всё это совсем фиктивно
И призрачно, не наяву,
Не оттого ли так противно,
Что эфемерностью живу?

Что мысленно сжигаю правду,
Не отрицая эту ложь.
Могу ли ждать за всё награду?
Могу ли ждать, что ты поймешь?