Нам ничего не удается...

*   *   *

Нам ничего не удается,
Счастливчики враждебны нам,
И дождь метеоритный льется,
Стуча по нашим головам.

Пора бы нам уже смириться,
Раскаяться и вспомнить стыд
И в землю полностью зарыться,
Чтоб не достал метеорит.

Не вправе мы свои хотенья
Седому небу предъявлять,
А вправе разве что коренья,
Найдя их в почве, потреблять.

Червеобразно пробираться
Научимся к любым корням
И через корни слушать расу,
Пришедшую на смену нам.

Услышим дружные восторги:
«Какая ширь! Здесь будет сад!» –
И высунем башку из норки,
И тут же спрячемся назад.

Но в избранные небом сутки,
Едва не завалив нору,
Нас вдруг обеспокоят стуки
В земную вязкую кору.

Когда утихнет канонада,
Мы выглянем и вскрикнем: «Ба!» –
Ведь там уже не будет сада –
Сплошная белая щепа.

И, с нею смешанные в кашу,
Багровые ошметки тел
Тех, кто скупую землю нашу
Облагородить захотел.

Метеоритный дождь промчался,
Опустошив земной покров…
Роман Уэллса так кончался –
По-моему, «Война миров».