К вопросу о моей молодости 90-х

Лет колосятся нивы.
Каждому – свой надел.
Странно, чем эти живы,
Горько, что те - без тел.

Время бежит в испуге,
Тащит меня с собой.
Думаем друг о друге
Точно враги про бой.

Вот, и в глазах уж выцветь,
И волосы – лес в ноябре.
В пору, вздохнув, помыслить
О воле и о судьбе…

Разно в миру мы жили:
В праздности и у дел.
Юными все грешили,
После – кто, в чем успел.

Было мне чуть за двадцать-
Время любви и грез.
Только со мною драться
Стала судьба всерьез.

Мачехой будто злится,
Лупит за дни утех.
То, что с одних – водица,
То на других – огрех.

Да не поэт я что ли,
Мне ведь веселье в слог,
Или свободу воли
Не завещает Бог ?

Батюшке мы не жАлки-
Многие в нас грехи.
Грешный, ходил к гадалке
Слушать ее стихи:
Парень ты – туз в колоде,
А не везет, хоть плачь.
Все на роду, но вроде
Время идет удач.

Верить,конечно, верил,
Но не словам лисы,
Кто – то давно уж сверил
Жизни моей часы.

Как же я был обманут
Счастьем, где сам кузнец.
Молотом по болвану
Бил и по мне Творец.

Дождиком шел, стихая,
Год уж не помню какой.
Россия была "плохая",
А я – так совсем "плохой".

Радость других - не в радость,
Горе чужое – бред.
Горькую пил я гадость
В тост, что удачи нет.

Били меня невзгоды,
Хмелем глаза слезя.
Сном уходили годы,
Явью ушли друзья.

Вслед им -  улыбка криво.
С ними, без них - равнО
Было душе тоскливо
Холодно и срамнО.

Да, не поэт я, что ли?
Но не веселье - слог.
Только свободу боли
Нам завещает Бог.

Розами в этой пусти
Кто-то мне вышел сон:
Словно плыву я в грусти,
Зная, что рядом – Он.

Словно трезвО, не пьЯно
Не на ногах стою.
Слушаю покаянно
Отповедь в спесь свою:

Да, не поэт ты что ли?
Или в душе мозоль?
Разве чужие боли
Ты не вбирал как боль?
Если душа из света-
Это не оберег.
Строчка одна поэта
На день корОтит век.
Хочешь, твою ошибку
Я не замечу впредь?
Можешь смотреть в бутылку,
Зря дожидатся смерть…

Были с бедой в соседстве
Годы мои лихИ.
Снова, как в ясном детстве,
Сел я писать стихи.

Разно в миру мы жили:
В лености и борьбе.
Но не себя в том мире-
Мир я искал в себе.