Пустыня

Тоска.
Револьвер у виска.
Словно зажатый в тисках, 
сорок лет брожу я в песках.
А песок горяч,
да манит в оазис палач.
Он держит в руке калач,
но не смолкает крик и плач.
Лишь отвернись, вонзят в спину ножи,
Тут наготове кулаки и зубы держи.
И у меня спрятан за пазухой нож,
веры нет в местных святош.
Играю в русскую рулетку
уже восьмую пятилетку.
Снова жму на курок.
Это злой рок,
плохой я игрок!
А может все-таки хорош?
Ибо игра не на медный грош!
Тут все стоит на кону.
Воды нет, в песке не утону.
И мерещатся на пути миражи.
- Как обналичить их?! Расскажи!
А где-то есть конец пустыне,
бредем к нему, пока не остынем.
И возникнет вмиг абсолютный оазис,
чтобы остаться, иметь нужно базис.
- Ребята, до новой встречи!
- Впрочем, хвастаться нечем.
- Молитвы и поминальные свечи.
- Может тогда в огне станет легче?!
- Ты, прости меня грешного, Отче!
- Я шлю покаяние тебе по почте!
- Сидишь ты на высокой мачте!
- Черти, в глазах не маячьте!
- И видно с той мачты
все футбольные матчи.
- Отче, пожелай мне удачи!
- И пусть будет так, а не иначе!