Сначала тьма, чернющая, как уголь
Глухих, непроходимых шахт.
Точка огня, засунутая в угол,
Где накопился долголетний прах.
Но вот кипит, как раскаленный чайник,
Как искорка обходчика в стекло,
Когда последний опочил романтик,
И, кроме гибели, нет больше ничего.
Лишь красное безумье растворений
Угля, заброшенного в эту ночь,
Что растопит ее. Бессмысленных прозрений
Ни разгадать, ни превозмочь.
Но вот желтеет и, туманом обвиваясь,
Двойной, будто песочные часы,
Огонь парит и, медленно вздымаясь,
Косит в следы прошедшейся косы
В запутавшихся травяных постелях,
Что ровно так и густо полегли,
И, как аптекарь, он отмерит зелья
В расчитанных текущих дозах мглы.
Но вдруг подъем закончен. В скучный глобус
В полете страшном преображен,
Он, как снаряд, на час осветит крокус
В окне, летя, как смерть твоя, на склон.
Восход луны 2
© Copyright: Антон Хлебников, 2014
Свидетельство о публикации №114010209352
Свидетельство о публикации №114010209352
Рецензии