Я сходил с ума, да всё же,не сошёл.
Пулю, дуру, до виска не донёс.
Врач, что вены зашивал - отпустил.
Пожурил слегка, диагноз вывел - невроз.
Вам, поэтам, говорит - жить да жить!
Остальное, говорит, трын - трава.
От щедрот своих спиртяги плеснул.
Эх,садовая твоя голова...
После третьей почитал Экзюпери,
И Багрицкого в подарок поднёс.
В этом мире совершенства не найти.
Только Быть...Или не Быть...Вот вопрос!
От большой потери кровь звенела в ушах.
После спирта мир я снова полюбил.
Прав был доктор - я, конечно, дурак!
И на мысли глупые, взял, да забил.
На прощанье руку доктор пожал.
За поэзию поднял на посошок.
Если что,сказал, по новой зашьём.
Только ты...Не подведи нас, Сашок.
Я сходил с ума!
© Copyright: Александр Тихановский, 2014
Свидетельство о публикации №114010208662
Свидетельство о публикации №114010208662
Рецензии