Осень

Недавней музыке скворца,   
Казалось, не было конца   
В тиши.   
Но позолочена листва   
И осыпаются слова   
С души.   
И опускаясь с высоты,   
Они стучатся о зонты   
Звеня.   
Текут извилистой строкой,   
Своей рифмованной тоской   
Пьяня.


Рецензии