И ты бьёшься в ничтожных попытках выдавить две строки, и упрямо по клавишам тарабанят пальцы. Как всегда (это стало правилом): если плохо – пиши стихи. Ты писала бы, если б не было всё напрасным. Ты как будто выплакала, выписала всю себя, и, наверно, поставишь на этом точку. Только раны от боли ещё саднят, из-под ног
выбивая
остатки почвы.
Ты в заботах (а их по горло) и уже не замечаешь деталей. А в шкафу, запылённые, лежат непрочтённые письма. Так бывает, милая, когда долго не целовали, когда самое время от горя спиться. И под бой курантов не загадаешь счастья, не попросишь ласки, а лишь уюта. Не для себя (тебе всегда выпадали карты не той масти) – а для тех, кто был предан кем-то,
или кому-то.
***
© Copyright: Аэтель, 2014
Свидетельство о публикации №114010207831
Свидетельство о публикации №114010207831
Рецензии