Горят глаза слепых домов,
Залиты серостью осенней.
И в тех глазах немного слов,
Лишь молчаливое терпенье.
Лишь затаенная тоска,
Тоска размытая, как окна
И вянет белая рука
В перчатке мокрой...
Ты едешь в гуще городской;
Один, среди столпотворенья.
Один, хоть и зажат толпой,
Среди людского наводнения.
Припав, в каком-то полусне
К стеклу, замёрзшею щекою
Ты спишь в сиреневом окне,
Несом столичною рекою.
Дрожит маршрутное такси,
Как деревенская телега.
И, как паломник по Руси,
Ты едешь в поиске ночлега.
Один, в телячьем полусне,
Среди попутчиков усталых.
...Рисует пальцем на окне
Ребенок малый...
И вот уже из далека
Ты видишь свой родимый остров,
И свет родного огонька
Сквозит космическим сиротством...
ты едешь в гуще городскй
© Copyright: Вячеслав Брейгель, 2014
Свидетельство о публикации №114010206892
Свидетельство о публикации №114010206892
Рецензии