Melancholia

Вечер в оправе немытых окон       
улицы прячет убогий профиль. 
Осатанев от оков ландшафта,
глаз полосует мне душу в кровь и      
вяло стекает по стенам шахты               
в вечной попытке разверзнуть кокон.

Дым сигареты порхает молью,        
и тишина отвечает вздоху            
веком поставленным злым сопрано       
(делая это весьма неплохо),      
мне неотложно врачует раны
горней октавы чистейшей солью...
 
Можно смеяться, и можно плакать,
впрочем, слезами не тронуть ночи —    
этой богини услад и фальши,               
этой чертовки до звёзд охочей...
Воды забвенья влекут всё дальше,
слёзы на пепле всего лишь — слякоть...


Сыплет луна серебром из рога.   
В смятой постели ликуют тени, 
что растворятся потом, как воры,            
как отголоски дурных видений,         
если разносчица дней Аврора    
завтра мне встретится у порога...