Над округой гремит набат,
Чьи-то кони промчались звонко
И деревья, за рядом ряд,
Обнимают меня в потёмках.
Убегать под собачий лай,
Уходить от родного крова,
Но кострами дома горят
И земля обагрилась кровью.
Заглушает струна вражды
Голос разума и рассудка.
Кони мечутся без узды,
Ад на землю пришёл как будто.
Праздник мести. Гудит набат.
Люди челюсти рвут друг другу.
А, быть может, идёт парад –
Пир во время чумы, с испугу.
Предчувствие
© Copyright: Анатолий Лыков, 2014
Свидетельство о публикации №114010205575
Свидетельство о публикации №114010205575
Рецензии