Брешь в моей голове

Не говорится мне, не слышится,
Одно хотенье в вакууме закрыться в безвоздушном,
Но там не умирается, не душится,
И беспощадно голова впускает мысли о ненужном…

Порой бы скорлупою обрасти
Яичною хоть, с жилками, хоть с дырками, воздушным клапаном.
Организую положенье, где нас обоих удасться мне спасти
От предрассудков, злобы, зависти, от пули, может быть, потом…

Впиваюсь в волосы твои и упиваюсь волосами…
Дрожь чую, а невозможно оценить несуществующую жадность:
Не свойственна вербальность нашему контакту.
Утопленник в грязи и истинной, и ложной - такая же меня и топит за тобой реальность.

 
Не воображается, не пишется,
 И не смыкаются потрепанные хрипом связки.
До безобразия нелепый и корявый налет кофейный на фарфоре
Мне видится как символ: он выражает круг порочный на белизне австрийской чашки.

Я вновь склоняюсь над листками
И вновь измазать я готова запястья в верный и стальной графит.
Но мысль отвергается, дробится, размягчается
До бесполезного хряща, что жалким и никчемным содержанием  ткань черепа свербит.

Проклятием срываюсь на второе,
Второе свое имя, без ног, без рук и плоти, но с правом говорить.
И все здесь, до последнего предлога, -
Еще одна его попытка жить дольше, чем может тело мое жить.

Оно готово и тебя похоронить
Средь разложившихся останков дум и средь последствий фантазии больной.
Но призрак твой дестью вратами огорожен ярчайшего металла блеска,
И остриями серебра покрыты каждые из них – все призваны для схватки с сатаной.   

Мои обряды, методы банальны
И не сравнимы с мощью армии в сто тысяч тварей и чертей.
И в тесном безвоздушном вакууме борьба за порожденный плод
Приобретает необходимый мне резон существования. Становится сложней.

И скорлупа, потрескавшись и охрупчав,
Посыплется побелкой на темя мне и мимо, а более весомые куски
Нарочно пролетят, не зацепив ни лба и ни затылка, ни глаз, ни позвонков.
 И я останусь, безумием сбиваясь на погромах там, где бьют свои же кулаки.

И иногда мне не сражается, не дышится,
И хочется быть сотворенной из материала идентичного с твоим.
Но я не тот творец , не маг – его высочество,
Я чья-то копия и ты – фантом, что создан именем моим – и первым, и вторым…