чего не достаёт...

Разлохматил стылый ветер ночь бездонную,
ёлки на пригорке завалил…
и отчаялась беда печаль оконную
вытащить из избяных могил.
                В утра сумраке повисли страхи загодя,
свет растерянно в оконцах заморгал… 
-  выстроились жить… а надо ли?..
Бог об этом, верно, сам не знал.

Только матери, затюканные матери,
затопили печи на Руси…
потянулся дым, сплетаясь прядями
с низким небом прямо у земли. 
                И в постельке маленькому отроку
было и уютно и тепло.
                Страхи сны его не трогали, 
в снах своё он видел всё равно.

…Словно бы летел с горы на санках,
и шептал ему нелепый стыд,
что он без одной портянки…
а с девчонкой кинулся дружить.
На лету схватился за подружку,
визг её девчачий изводил,
и звенело по всему окружью
серебро отчаянных  «спаси!»

Детству верить – над собой смеяться,
но бывает нужно иногда
вспоминать босяческое братство
никогда не знающих стыда…
       А тогда открывши очи спозаранку,
разглядев оконную печаль,
старый дед с полати… снял тальянку…
-  да не смог, не смог игру начать.
Повидал он много или мало
… и досыта ел он не всегда…
но всегда ему было отрадно
вспоминать про детские года.
Зрелым может в суе показаться,
старость в детства впала оборот,   
но лишь мудрый может прикасаться
           вскользь  к тому, чего не достаёт.
И по серым избам виноватым…
глянь... блестят сквозь гиблые года
в уголках окошек часом ранним
сумраком объятые глаза.