Про Алису

Ночь, вялая иллюминация, сквозняки.
За окном декабрь или январь,
А у Алисы кашель и сыпь по кисти правой руки -
Аллергия на жизнь и бьющий в глаза фонарь.

Сувенирные карты разбросаны на полу,
А у Алисы снова закончился чай.
Она злится на кошку, идет в магазин на углу.
У них 24/7 и смешное название "Чудный край".

Алиса шагает на кассу, прижав пачку чая к груди.
Роется в сумке - ей надо ровно сто пять
(Она швырнула на ленту еще "Lucky Strike", ты гляди,
Алиса выглядит на пятнадцать - кассирше плевать).

Алиса вышла на улицу, смотрит на пачку в руке.
Она же не курит. Хотела вернуть назад.
Замялась. Нашла зажигалку в своем бардаке.
Алиса плетется домой, в темноте, почти наугад.

Алиса не курит уже третью, пока едет лифт,
И четвертую, пока открывает дверь.
На десятой даже горло уже не болит.
Зато не заплачет. Не здесь. Не теперь.

Алиса не курит семнадцатую подряд.
Не курит. А выдыхает с балкона дым.
Зато ей не больно, и это совсем не яд.
Зато все становится серым, а лучше - чужим.

Алиса пьет крепкий до горечи чай,
А пальцы блуждают по отсутствию сигарет.
Они закончились. Как-то так. Невзначай.
Ну она же не курит. Какая ей разница. Нет и нет.

Алиса рассеянно чешет кисть правой руки -
Аллергию на жизнь с высоким процентом потерь.
Алиса задумчиво смотрит на огоньки.
Она не заплачет. Не нужно. Не здесь. Не теперь.

29.12.13