Там, где рождается звук,
Из семицветика нот
Вдруг возникает без мук,
А даже наоборот,
Сентиментальный фокстрот.
Тот, кто хотел быть распят,
Выстроил свой эшафот.
Мы не умеем прощать.
Мы забираем свой лот:
Сентиментальный фокстрот.
Там, где однажды ты вдруг
Ляжешь вздремнуть у ворот,
Струны струятся из рук
И из души рвется в рот
Сентиментальный фокстрот.
Милая, ты не глупа.
В ветре рассеянных вод
Сделай спокойное па,
Пусть мне откроется вход
В сентиментальный фокстрот.
Сентиментальный фокстрот
© Copyright: Михаил Зубов, 2013
Свидетельство о публикации №113123100418
Свидетельство о публикации №113123100418
Рецензии