Дорога без начала, без конца...
Иду по ней, и не могу иначе.
В который раз я хороню отца.
И просыпаюсь, оттого что плачу.
И сон – как чёрно-белое кино...
Забить в фуражку гвоздь не хватит силы...
А он лежит под белым полотном –
такой, как в жизни, гордый и красивый.
Тянусь рукой подушку поправлять...
Сыновний трепет – боль или награда?..
И снится, что хочу сынам сказать
всё то, что он мне не сказал когда-то...
Сыновний трепет - боль или награда?..
© Copyright: Миклош Форма, 2013
Свидетельство о публикации №113123101798
Свидетельство о публикации №113123101798
Рецензии