Что им, пришлым, та земля — болота,
Где кулик и где одна мокрота,
Лебеды сплетается пасхальный
Серый венчик поминальный.
Что им солнце — просто дутый шар,
Куцее, не греющее лето.
И закат им жутковат — пожар,
И симфония немузыкальна ветра.
Все не то, не так и не туда,
Как и мне бы было на чужбине.
Ах, гори над Родиной звезда
Пышным цветом пахнущей рябины.
Что им, пришлым...
© Copyright: Ольга Ботяновская, 2013
Свидетельство о публикации №113123008809
Свидетельство о публикации №113123008809
Рецензии