Вопрос веры

Я вдруг на миг поверю в Новый Год…
Себе назло, уставшему и злому.
Мне предстоит не поиск дома,
а сущий ад.
Дрожат преграды у изломов –
грядёт
схожденье льдов!
Снаряд
столетний сдвинут льдами…

Я призываю тени снов
и всё, чего я так боялся.
Сожму в кулак – и станут силой
мои ужимки, страхи, тики.
Судьба имеет запах табака
и конской кожи.
И –
клубники.

Мне предстоит чуть больше полусотни
отчаянных и жаждущих недель,
и только побратим-апрель
заставит дальше.
Я видел сон о птичьих стаях,
о тех, что улетают,
но возвращаются домой
без компасов и стрелок.
Апрель поёт мне a capella
сквозь зимы, зной
и безнадёгу.
Я выбираю себе бога –
всего лишь что-то среди мрака
своей испуганной души,
да суть вещей
хоть каплю светлых.
Я верю в солнце, как дикарь!
В людей – как идиот;
и в красоту:
и в звон мечей,
и в тихий стих,
и в этот танец!

Поверить бы ещё в себя.

На миг я верю в Новый Год.
Но миг уйдёт –
исчезнет вера.
Обычный день. Не лучше многих.
В тумане скрылись все дороги,
но я стараюсь верить в них.