чаем сладким, слезами разбавленным

За окном мелкий снег. Или вьюга. Не помню.
На моей кухне. В ванной. Везде горит свет.
На столе я рисую птиц разных, но кровью,
Этот чудный декабрь моей кровью согрет.

Блюдце. Чашка. Идиллия. Громкий звонок.
Телефон отключен. Это чайник кипит.
Боже, знаешь, ты знаешь, как я одинок?
И на новый  год у меня будет кот, не Брэд Питт.

Я достану заварку. Она мне нужней,
Чем все новости, что по ящику прут.
Знаешь, котик, я буду с тобою нежней,
Чем сын с Цезарем в этот момент:
«И ты, Брут..?»

Наслаждаюсь безмерно сценой немой:
Легкий пар оседает по комнате всей.
Да, он в доме моем частый гость, не чужой,
И, поверьте, мне с ним лучше и веселей.

Как же счастлив, что я могу пить кипяток.
Ах, пожалуй, глупец перед вами сидит.
Разбавлять сладкий чай слезами- вот ок,
Мне нормально; душа немого болит.

Знаю! Точно! С котом разделю я любовь…
И в толпе видел много бесчувственных лиц.
Погодите-ка…На одежде… Там кровь!
Вот дурак, рукавом стер своих разных птиц.