***

это дело не трёх минут.
и будто гвоздик душный запах возник,
стоит, не смолкает, как гул.

когда роешь руками могилу другу,
не в земле даже, так - в снегу,
слышишь ветер и шелест трясущихся рук,

да невнятный бред из остывших губ:
"прости, если я был с тобою груб".
ветви стыдливо над нами склонил

ошарашенный дуб.


Рецензии