этот снег

  декабрь  не  сносен , тем  что  мало  света ,
гуляю . воздух   проникая   в   фибры ,
наносит   легким   несомненный   вред  -
поблизости  рычат  автомобили  .  шатры
небес  нависли  и  молчат , их  свет
в   ночИ   представлен   в   виде  дыр ,
которые   прогрызли   злые   мыши
с  той  стороны , надеясь  что  их  сыр ,
Хозяин  спрятал  под  основой   крыши .

знобит , муштра  зубов , но  челюсть  не  солдат .
вой  нервов  возбужденных  первым  снегом
сравним  с  познанием   младенцем  суеты .
свежо , прохожие  воспользовавшись  бегом ,
как  в  детстве  нежном  открывают  рты
и   норовят   по   скользоте   асфальта ,
впорхнуть  в  прекрасное , но  странное  вчера .
почти  у  каждого  на  утро  будет  -  завтра ..
но  поцелуй   зимы   заветная  черта  ,

за коей  спрятано  от  взрослой   жизни  детство .
иду  в  себя ,  там  в  множестве  набиты  сваи ,
у   Образов  -  не   выспавшийся   вид ,
и  ощущений   перезревших   стаи
пытаются  сбежать  на  юг  ,  душа  хандрит .
когда   зима ,  со   сволочной   улыбкой ,
перекрывает   кран   грибным   дождям  ,
то  каждый   вздох  мне  кажется   ошибкой  ,
а  выдох  хочется  послать  ко  всем  чертям .

худой  поэт  ,  от  белой   перспективы ,
как   белладонны   выпивший   моряк ,
шесть  месяцев  не  ощущавший   почву  ,
из  свежести   небес , сверх  выдержки  коньяк
цедит  ,  и  торопливо   принимая   почту ,
надеясь   до   беспамятства   успеть ,
свой   гонорар   за   дерзость   узаконить .
у  времени   есть  с  монограммой   плеть ,
приходится  об  этом  с  грустью  помнить .

иду  в  перед . пульсирует  и  бездна  и  висок ,
я  как  радист , чья  рация предательски  молчит ,
но   до   истомы   хочется   морзянки ,
чтобы  раздробленный  на  буквы  алфавит ,
соизвести   до   уровня   овсянки ,
и  накормить  эфир  не  пресной  болтовней ,
но  чем  то  большим , что  не  видит  око ,
живущим   под   небесной   чешуей  ,
всем  тем  кому , сегодня  ,  одиноко .

предательски  и  криво  улыбаясь , анфас  луны
дуреет  в  вышине , и  кто то крутит ручку  карусели ,
все   эти   хляби   превращая   в   цирк . О ,
я  чувствую  себя  марионеткой  ,  засевшей  в  теле ,
без  права  знать  куда же  катится  весь  мир и Ко .
но  этот  снег .. который   падает   из   вне ,
как   мишура   над   театральной   сценой ,
не   декорация  ,  не   перхоть   на   спине ,
он  лучший   миг   над   видимой   вселенной .

да , этот  снег . ведь  переношенные  капли
не  ожидали  перемен  и  ветрено  кружатся .
еще  вчера  ноябрьский  дождь , сквозь  решето ,
заставил  бы  меня  под  зонтиком  вжиматься
в  сомнительную  роскошь  зимнего  пальто ,
и  ежиться   от   сырости   и   гнаться ,
за   огоньком   мелькнувшего   такси  .
все  в  этом  мире  может  изменяться ,
пока  идешь ,  пока  душа  в  пути .

                6.12.2013