Смерть поэта

Вам интересно будет слушать?
Вам так знакома суть вещей.
Я расскажу отнюдь не сказку.
Моя жизнь будет пострашней.

Как это б странно ни звучало,
Путь свой давно уж завершил.
Но быть достойней вас, достойных,
Увы, я все ж не заслужил.

Я не поэт – невольник чести.
Я душу за талант продал.
Я был всего лишь спящий ангел.
Но вам хотелось, чтоб я пал.

Вы сплетни по миру пускали,
Устав бояться, врать в глаза,
Бесстыдно грязью поливали.
Об этом все твердит молва…

Я предан другом, предан братом.
Я предан близкими людьми.
Пожалуй, я теперь несчастен.
Вопрос – а счастливы ли вы?

Вы так любили разных кукол…
Как жаль, что кукла – это я.
Но оказалось, пешку можно,
Замучив, превратить в ферзя.

Вы так боялись моей мести.
Зачем чего-то ожидать?
Страх значит лишь мою победу.
И я решился вновь писать.

Душа окрепла. Но в оковах
Лечила раны сотни лет.
Моя душа сильнее тела.
Ко лбу приставлен пистолет.

Прощайте, немощные братья.
Я писем вам не напишу.
Прощайте. Пейте и гуляйте.
Я мертв. И больше не грешу.

***

Пирушки громко отзвенели,
И бал закончился давно…
Что на полу? Кровь музыканта?
Иль просто пролилось вино?
Поделиться…