Леониду
Гранатовая кровь моя слилась,
Как вина, с терпкою твоею.
Он смотрит в мир твоим разрезом глаз,
Воспринимая чувствами моими.
Больными нервами, как пальцами, скользит
По клавишам предмартовских берез.
Наш белый ворон миру не грозит —
Для света он.
Мы крылья белые расправим на горе.
— Какие птицы, — скажут, — завелись.
Изба прижмурится от солнца в феврале.
Сын, перед нами высь!
Сын
© Copyright: Ольга Ботяновская, 2013
Свидетельство о публикации №113122907775
Свидетельство о публикации №113122907775
Рецензии