Ты знаешь, почему я пишу стихи о прошлом,
Которое вряд ли можно назвать хорошим;
Кстати, забыть его совсем невозможно,
А при воспоминаниях становится тошно.
Почему при тебе бросает в дрожь?
Почему рисую по средам, в дождь?
Почему боюсь, что однажды ты не придёшь,
Почему боюсь, что всё фальшь и всё ложь.
Почему мне больно по тебе скучать,
Почему я ночью не могу кричать?
Почему так трудно тебя обнимать,
А ещё труднее отпускать.
Почему с тобой глаза в глаза,
Почему поверила вдруг в чудеса,
Почему лечат только гром и гроза,
Почему ты так много не досказал?
Почему ты клевер вплёл мне в косу,
Почему прошлое не забыл, но бросил,
Почему я не хочу быть взрослой,
Столько вопросов. Кого спросим?
Никого.
Кроме нас самих никто не ответит,
Но ответов ждать долго. День, месяц, третий.
Зато потом будем рады, как дети.
И если поздно не будет,
Мы это отметим.
Makhneva
December, 27
пока без названия
© Copyright: Ерина, 2013
Свидетельство о публикации №113122906525
Свидетельство о публикации №113122906525
Рецензии