Посвящение поэтам

В ужасно нелогичном странном мире этом,
Который норовит сорваться вникуда
Почти нет повода для радости поэтам -
Их жизнь печальна, как и в ветхие года...
Поэты сплошь кругом особенные люди -
У них другой психологический портрет,
И если их на этом свете вдруг забудут,
Весь мир и правда в тот же час сойдут на нет.
Поэтам ни к чему зелёная валюта -
Им во сто крат нужней обычный белый лист,
Ценна во времени им каждая минута,
Их разум перед миром немощен, но чист.
Осталось в душах их добрейших чувств немного,
Хотя на первый взгляд они всегда грустны.
Всё потому, что в них всегда чуть больше Бога,
Но все они устали ждать своей весны...
Любой поэт легко вам обрисует реальность,
В которой он хотел бы жизнь свою прожить,
А мы ныряем с головой в любую крайность,
И мир поэтому не можем изменить.
И вроде внешне все они на вид обычны,
И вроде так же смутен взгляд их мрачных глаз
Но есть у них талант, дарованный Всевышним,
Он незаметен и неуловим для нас.
Мы рвёмся в вечный мир бессмысленных желаний,
Заключены навечно в этот тесный круг.
Вся наша жизнь – плоды забытых ожиданий
Минутных радостей и пустяковых мук...
Мы не способны видеть дальше отраженья,
Зачем-то требуем того, что не хотим,
Мы верим в правильность общественного мненья,
Не понимая краткость нашего пути...
Поэтам чужды эти бренные заботы -
Они глядят на жизнь сквозь узкое окно
Писать о том, что мы не видим – их работа,
А весь наш мир для них – как скверное кино.